ВЯЧЕСЛАВ  ВАСИН

 

Уличная зарисовка

Помада на губах оттенка резкого,
И шляпа, театральная на вид, –
Старуха из романа Достоевского
У булочной-кондитерской стоит:
– Сюда, сюда, пожалуйте, красавица,
Вот брошка, вот красивое кольцо… –
И руку подает, и улыбается
Ее литературное лицо.


Постоялый двор

Только встал – и сразу за ворота
В даль кастильских пастбищ и садов.
Полон крови рот у Дон-Кихота
От камнями выбитых зубов.

Треснуло копье, и щит поломан,
Но ему уже не до того:
Кто же знал, что Замок заколдован,
Как и обитатели его?

Перебить их всех… да неохота,
А бежать – для Рыцаря позор.
Черт бы взял, и ну его в болото,
Этот гнусный постоялый двор!


Бабушкин подарок

Марлей их покрывала,
Обвязывала бечевой –
Бабушка продавала
Флоксы на Беговой.
Днем, средь людского гама
С нею стоял я у Храма:

Свет. Ощущение счастья.
Первое мое Причастие.
Детство. Святая вера.

Книжка про Гулливера…


* * *

Вспыхивали звезды, и время длилось,
И камни перекатывались
                                   с места на место…
Сердце мое, оно молилось.
Кому молилось? – Неизвестно.

Ждали, ждали, и вот – свершилось:
Мне не бодрствуется и не спится,
Сумасшедшее сердце, оно влюбилось,
Ждет взаимности и боится.

Бьется правильно и свободно,
Просит верить и прикасаться,
Так открыто и правдоподобно
Любит –
И хочет живым остаться.


* * *

За окнами свирепствует зима.
С утра, склонясь над столиком рабочим,
Весь день читаю «Горе от ума»
И по тебе вздыхаю, между прочим.

Часы. Петрушка. Фамусов опять.
А на стекле – рождественская роза.
На завтра обещают двадцать пять,
А то и тридцать градусов мороза.


* * *

Веселые краски,
Красивые трели…
Не зная причины,
Не ведая цели,

Живут, не боятся
В ничто обратиться
Деревья и травы,
И звери, и птицы.

Но видит конец свой
Ужасным и трудным
Разумный глупец
С его разумом скудным.


Аксиома

Отброшены и циркуль, и линейка.
И в клетке подыхает канарейка.
Нет ужина,
Не стирано белье.
Под окнами орет хулиганье…
Но ты твердишь и повторяешь вновь:
– Из хаоса рождается любовь!


* * *

Никитин, Тютчев, Фет, Толстой…
Тогда, в младенческие лета
Она тревожила поэта
Своей бессмертной красотой.

Она – наставница сердец.
Тогда, скитаясь по дорогам,
Ее один, другой мудрец
Назвал Природой или Богом.

Мне б рощам петь,
                             ручьям внимать,
Но время говорить народу:
– О, человек, люби природу
Как умирающую мать.


Перед Вторым Пришествием

Зеленела трава –
Вдруг цветы расцвели.
Что с тобой? Ты жива?
Что-то с осью Земли.

Дерева полегли.
Все горит. Я горю.
Что-то с осью Земли, –
Я тебе говорю.

Эти звезды, они…
Не узнать наших мест.
Ты на небо взгляни,
Посмотри! – Южный Крест.


Девочка

Вот бежит она вприпрыжку по лесу,
В золотистом веночке голова. –
Наша девочка похожа на принцессу,
Хоть одежка ее и не нова.

Своенравна,
Взбалмошна,
Упряма,
Все смахнет, что будет под рукой, –
Посмотри, заботливая мама,
Ты была когда-нибудь такой?

Вот несется на велосипеде,
Словно птица, улетает прочь…
Говорят притихшие соседи:
– Очень
            темпераментная
                                       дочь.


Осень

Увядшие цветы, пожухлая трава,
Сухой репейник бьется о колени.
Куда ни поглядишь, сплошь желтая листва,
И зеленеют лишь кусты сирени.

То тучки с вечера, то солнышко с утра,
То дождь смывает с листьев позолоту.
И пахнет сладким дымом от костра,
И черные грачи готовы к перелету.


Елена

Так в книжке цветная картинка
Волшебно мелькнет под рукой:
Красавица, фея, блондинка –
Я в жизни не видел такой.

Отличница. Много читала.
Ее привлекает балет.
А лет ей не так уж и мало –
Ей целых четырнадцать лет.

Довольно высокого роста.
И гордый подъем головы.
Мне с ней объясниться непросто.
Я к ней обращаюсь на «вы».

Пред ней преклоняется разум,
А ей – не хватает друзей.
И это ее, по рассказам,
Впервые похитит
                             Тезей.


* * *

С сердцем что? – Огонь и дым,
Кровоточащая ранка…
Но сегодня молодым
Назвала меня цыганка.

Всполошился: шкурки нет,
Нет лягушачьей, обугленной…
Но зато мне столько лет,
Сколько лет моей возлюбленной!


Репетиция

У Аннеты крошечная стопа…
Слишком уж изящная – у Катрин…
Мариус Иванович Петипа
С сонмом начинающих балерин.

Это репетиция – не экстаз:
Затянулась пауза, длинен слог.
Ощущает зрение, слышит глаз,
Как она взлетает под потолок.

А вот эта, кажется, неглупа, –
Ишь как плещет крыльями на лету…
Мариус Иванович Петипа
Посмотрел внимательно вон на ту:

Как ее не видел он до сих пор? –
Все ее обычное озорство…
Этот с поволокою синий взор! –
И она, поистине, божество.


* * *

Можешь влюбиться на полчаса,
Кем-то увлечься вновь.
Но лишь знамения и чудеса
Доказывают любовь.

Как в исступлении стучат сердца
Знает почти любой,
Ну а истину до конца
Знаем лишь мы с тобой.


* * *

Моя радость сегодня грустна,
Только-только смеялась и вот…
Я смотрю, миновала весна,
А другая теперь через год.

Моя радость сегодня грустна
И бледна, словно выпавший снег.
И улыбка ее холодна,
Притаилась у краешков век.


* * *

И в Храме, и в житейской битве,
При настроении любом
Любви, как пламенной молитве,
Внимаю духом и умом.

Она – во благо и спасенье,
И мы должны ее беречь.
О, эти чудо-воскресенья
В преддверье телефонных встреч!

Поговорили – и отлично.
Но что обиднее всего:
Как холодна и артистична
Хозяйка сердца моего.

Молчит спокойно и упрямо, –
И все усилия – к нулю…
Ведь никогда не скажет Дама,
Хоть в шутку: «Я тебя люблю».


* * *

Будь семь пядей во лбу, –
Убежал бы из плена.
А поскольку – не так,
То, как видишь, – терплю;
И потом, как тут быть…
Я люблю тебя Лена.
Не поверишь, но я тебя очень люблю.

Можно вызвать врача… намочить полотенце…
Кто-то скажет, косясь
                                    и крестясь: – Ну и ну…
А всего-то стучит сумасшедшее сердце:
– Отпустите!
Но так ему лучше, в плену.


* * *

Февральский воздух, как настойка,
Чудак, кто ею пренебрег.
И солнце, яркое настолько,
Что на морозе тает снег.

Февраль. И скатертью дорога.
Когда оркестр грянет туш,
Не торопись, постой немного
На рубеже последних стуж.


* * *

И в день любой, и в час любой
Незримо я всегда с тобой.

Ну а тебя со мною нет –
Подумать только, сколько лет…


Молитва

Легко – в Твоей, Владыка, власти
Исправить, что ни попроси:
Ты, Боже, спас меня от страсти,
Теперь от старости спаси!
 

Первая книга Вячеслава Васина. Вячеслав Васин. Дни любви. – М.: РИФ «РОЙ», 1995. Издатель и редактор – Анатолий Поляков

Вячеслав Васин. Дни любви. Стихи.