Читальный зал
На первую страницуВниз

Маша Перцова родилась и выросла в Баку (СССР). С 1989 г. живет в Калифорнии, в маленьком городке Кэмпбелл, неподалеку от Сан-Франциско. По образованию физик, работает программистом. Печаталась в журналах «Эмигрантская лира», «Литературный Азербайджан», «Южное Сияние», альманахе «Образы жизни», сборнике поэтического фестиваля «Аркафест», вышли две книги и два альбома песен на ее стихи. Лауреат VIII Международного поэтического конкурса «45-й калибр» имени Георгия Яропольского.

 

МАРИЯ  ПЕРЦОВА

РУССКИЕ КОРНИ

* * *

Тропический дождь поливает тропический лес,
И нас поливает, того и гляди разрастемся,
Подобно лианам и мхам неразбуженных мест,
Так буйно и дико, что нас не узнает потомство.
С шуршащим потоком вот-вот снизойдет благодать
На нас, неуклонно к сокрытому свету влекомых –
Сюжеты лелеять, трагический эпос слагать
Из жизни растений и разных других насекомых.



Фонарщик

Какой светильник разума…
Н. Некрасов

Послушай, ну что тебе этот фонарь,
Зачем ты так нежно его протираешь?
Зачем восхищенно пред ним замираешь,
И вязкое масло в него заливаешь,
И клятву орешь, как футбольный фанат?
Зачем тебе светлый кружок в темноте –
Бездушной, безличной, бездонной, безмерной?
Едва ли отыщутся в круге неверном,
Потеряны где-то, в кавернах-тавернах
Судьбы, в беспорядке ее картотек...
Как знаешь… Конечно – толкуешь ты мне
Про лужицы света вдали и повсюду,
И, словно молитву, читаешь Неруду...
Прости, мой фонарщик, я рядом не буду,
Когда твой фонарь задохнётся во тьме.



Гул

Мы случайные гости на этом пиру,
Принесенные ветром вселенной.
Нам плеснули вина, мы пришлись ко двору,
Мы умны и, похоже, нетленны.
Как изысканны яства, как песня мила!
На арфистку глядим с восхищеньем,
Но куда-то тарелка опять уплыла
С приглянувшимся нам угощеньем…
И, украдкою, тянем скатерки лоскут
На себя, на свою половину,
Может быть, не заметят и мимо пройдут
Соглядатаи в масках звериных.
Приглушается к вечеру гул голосов,
И не хочется верить в курьезы,
Будто время стекает по лицам часов –
Неутешные детские слёзы.
…Продолжается пир, только – мерзкая слизь! –
Ворон чокнутый каркнул знакомо,
Да внезапно зловещие буквы зажглись
На фасаде соседнего дома.



Дни нашей жизни

Мы живем нашу жизнь, будто дни – песок,
Целый пляж и сентябрь не близко,
А в киоске мороженое и сок,
А в кармане раздавленная ириска.
Оскользнулся? Рана станет рубцом,
Загрубеет рыжая корка.
Что стоишь над песчаным своим дворцом?
Подставляй, наполняй ведерко…
A дни текут, будто дни – песок
В стекляшке часов песочных,
И перевернуть ее, как выйдет срок,
Полагаю, неправомочно.


* * *

Удивить, раскачать, растревожить,
На гудящие рельсы столкнуть,
Чтоб под ветхой дырявой рогожей
Смысла робко забрезжила суть.
Кобру зла пышнохвостым мангустом
Укусить. Результаты не в счет.
Только это и может искусство...
Ну, а что тебе надо еще?


* * *

Конец июня, темнеет поздно, земле не спится,
Летает втуне над гладью водной морская птица.
– Буханку хлеба, три асфоделя, не надо сдачи. –
И провожают меня до двери глаза кошачьи...


* * *

Нескончаемый берег тумана
Под обрывом чумной крутизны –
Золотая руда графомана
И художника новой волны.
В белой мгле натыкаюсь покорно
На прибоя шипучий замес,
На упрямые русские корни
В именах окружающих мест.


Сан-Франциско

1
А город как город,
Не хуже, не лучше,
И поднятый ворот,
И смятые тучи,
И перст небоскреба,
И щебет трамваев,
И тайная робость
Туманных окраин,
Огнями лоснится –
Ну чем он виновен,
Что город каспийский
Кочует со мною –
Тот пыльный и душный,
Где улицы волос
По крепости кружит,
Бульваром подколот,
Тот необратимый,
Тот непреходящий,
Где запах у дыма –
Горячий, лавашный.
...Бреду меж парковок
Вдоль улиц горбатых,
Как верная слову
Невеста солдата.

2003

2
Тем, в сущности, дороже, чем случайнее...
Брожу, гляжу в глаза его причальные,
Вечерние, глубокие, шафранные,
Мерцающие дальними экранами.
В глазах его изломы дня смягчаются,
Бокалы тонконогие встречаются,
А там, где пахнет серой или кущами, –
Там веки осмотрительно опущены.
Свои каноны охраняет набожно...
Снуют трамваи вдоль нарядной набережной,
Вуаль тумана скомкана, распорота,
И город под стеклом – иль гостья города…

2018


Моим книгам

Не тома-фолианты публичек,
Вы – кирпичики жизни моей,
Вы со мною пребудете лично
До конца моих дней.
Вот Макбета четвертая сцена...
Маргарита парит на метле...
Вы – совсем не такая уж ценность
В эту пору, на этой земле.
Рассказать, как застойных икринку
Грел, сжигая до дыр пуловер,
В мутных омутах черного рынка
Раздобытый за сотню Флобер?
Как бежалось – с поджаростью гончих,
Наконец-то напавших на след,
Обменять на заветный талончик
Пожелтевшие кипы газет,
Как во тьме шебуршали засовы,
И горел, задыхаясь, ночник –
Как поил своим холодом совьим
Самиздата строптивый родник?
Мои прежние книги остались
В той стране – её нету на свете.
Вы – другие, из глянцевой стаи,
И мне некому вас завещать.
Иногда, поздний гость, вас приметив,
Узнаёт на предмет почитать.
Я чуть-чуть постою, повздыхаю,
Переплеты в ладонях вертя,
Но, конечно, даю, отпускаю,
Словно к бабке, на лето – дитя.


* * *

Раньше времени вишни разбужены,
Март еще глянцевит, не примят.
Над фламандским старательным кружевом
Дымно-сладкий плывет аромат.

Утро все еще сковано холодом,
Каждый кустик от ветра продрог,
Но мимоз византийское золото
Озаряет извивы дорог.

Из стихии другой, не из огненной,
Эти первые строки весны.
Так причудливо ветка изогнута –
Словно имя забытой страны.


Неканоническое

Не зрелость, пожалуй, а спелость –
Обжился в холодной судьбе,
И что-то саднящее спелось,
И ты беспощадней к себе,
Но все ж до поры урожайной
Раскачивать веточку впрок,
Пока твой читатель случайный
Рассмотрит сквозь изгородь строк
Не рифму внутри и на стыке,
Не свергнутый класс запятых,
А времени темные блики,
Прозрачные лики святых…


Дорога

Блеснет река стеклом немытым
И птица с клювом голубым
Вспорхнет вослед, как бывший мытарь
За бедным пастырем своим.

Дорога – нитка шерстяная,
Не дотянуться до клубка,
И спица острая стальная
Спешит, проворна и легка,

Вдогон сестре, не отставая,
В безумном танце мельтешит,
А мне туда, где листьев стая
В аллее медленно кружит,

Где облетевшая черешня
Стоит монахиней прилежной,
Едва принявшею обет,
Где разгорается неспешно
Закат, похожий на рассвет.

 


На первую страницу Верх

Copyright © 2020   ЭРФОЛЬГ-АСТ
 e-mailinfo@erfolg.ru